Canta el poeta de Internet

Raras veces escribo un poema

Pero antes de hacerlo

Paso mucho tiempo en Internet

Veo documentales de History         

Googleo como un fantasma

Wikipedia se ha vuelto mi templo.

Stalkeo a mis amigas y amigos.

Me burlo en silencio de sus posts.

Miro huevadas en Youtube

Leo antiguos e-mails de exs

O simplemente juego algún game

Como dragon city o urban rivals…

Entonces la magia surge

Y empiezo a arar el teclado

Con mis dedos de paja y jabón.

Y los relámpagos balan

Enchufado a una pasión o brisa

El poema se hace por sí solo.

Uno no sabe cómo se abre camino.

Pero cuando surge, hay una calma

Una quietud, y todo el mundo manso

Se reduce a una caricia interior.

Entonces recobro el sentido, la noción

y salgo a emborracharme

no sè si de vida o de muerte.

El tao tao

Unos nacen con el talento de amar y tener hijos.

Yo nací con el talento de arruinar mi vida

Y borronear los límites de mi futura salud.

De pronto me hice candela y habité la oscuridad.

Todo estaba lleno de luz, tocar una puerta

Era amar los bosques, beber agua fue

Proteger los océanos y hacerme marea.

Sentado en una roca con publicidad política

Pienso que todo esto es tan pa(sa)jero...

Que no conviene hacer nada tan obvio 

Y Habemus Yhan, me vino el lapo cognitivo

Y a cocachos me agarré la somnolencia de vivir

tan mal, con la moral de un trapo limpio.

Vi la falsa innecesaria ilusión de sentirme nada

Porque yo soy tao que es un vacio actuante

Y mi primer objetivo en mi vida es morir.

Afinado al fin bailo con los borregos de mano en mano

Estoy tranquilo y veo crecer las cebadas

Escucho el cantar de sapos y ranas, la lluvia cae.

Donde estoy es el final de la Hystoria

Aquí no se puede vivir, Aquí se habita.

Vivir y habitar son dos cosas diferentes.

Prefiero vivir y poner en peligro mi vida.

Quiero saber hasta dónde soy capaz de llegar.

Me pregunto cuanto te costará sentir esto?

Quizá tengas la respuesta anotada en tu palma.

Solo léeme lo que tienes en tus bolsillos.

Habla el poeta del tiempo

No tengo tiempo para no tener tiempo.

El tiempo es un pan, un vaso de leche,

Un cuerpo tendido en la cama

O un pretexto para hablar de la vida.

Siempre estoy contemplando el mundo

Y tengo la sensación de que todo se mueve,

Entonces surge el tiempo como:

Una mole de presunción e intenciones.

Todo cambia y parece lo mismo.

Las obviedades se vuelven grandes evidencias.

Las grandes evidencias se vuelven obviedades.

Estoy aquí y allá y no me encuentro.

Estoy siempre en el mismo lugar.

Y puedo disfrutar de un solo punto amplificado

Por eones de bytes que me dicen:

Estas vivo y puedes hacer todo lo que quieras.

Sigues en el mismo kinder.

La materia y la energía es tu plastilina.

Y torcerle el pescuezo al tiempo

O subir a un pensamientos y sembrar el futuro

Es un art atack que puede ser refrigerio.

Al presente siempre lo arrugo y le doy forma.

Al pasado me lo como, como un sándwich de pollo.

Soy consciente de mi hambre

Mi hambre es mi filosofía.

Mi filosofía es mi tiempo coraza y jauría.

Ahora que tengo tu atenciòn y estàs como sonriendo

Esputo de frac, aborto de Esperanza

Planta encorvada llena de nitrato de amonio

Demonio de sal que piensas en chuma.

Hay un caldo de cabeza asustado en tu cerebro

que sabe solo tildar todo lo que no te gusta.

Débil panza que detesta los estofados maduros,

Ahora que tengo tu atención y estás

Como sonriendo, como distraído y pendejo,

Para ti tengo un caramelo de ortigas

Un bistec de cactus para que grites y exhales

La santidad lógica que usas como tabas.

Tú, rodaja de televisor, apunte de paja,

Que pagas con sencillo tu idiosincrasia de flan.

El lomo inútil de tu sapiencia humana

Es el envoltorio de tu dermis de borrego.

Ahora que sonríes y estás como atendiendo,

Te invito a un banquete en tu nombre.

Digamos que puedes ser la carne y los cubiertos

Y yo la música del Comensal. Tú dirás.

Decide de una vez ser indigestión conmigo.

Blackwargreymon

las raíces trabajan,

y no se ven.

GARY SNYDER

Poeta, que tu respiración sea sismografìa

Que a cocachos lapides la escala de Richter

Y más que color, sé clima y temperatura

Sé simple osmosis, oruga trepadora y versátil

Apela siempre a ser mecanismo autótrofo

Que tu religión sea fotosíntesis

Que tu terapia cognitiva esté en sodomizar

Las palabras

Que tu voz sea electromagnetismo

Que tu acción bulla como una sopa de verduras

Tu filosofía un mimetismo, tu música

Cromotosis de luz

A lo ninja frecuenta a los amigos,

No olvides nunca sonreír derrishishishi

Yò, humildemente dejo una piedra en tu puerta

Inscrito el arte de andar solo de Musashi

Al que siempre puedes agregarle

Una que otra excepción.

Voy a escribir una novela

Voy a escribir una novela

Se llamará "137 páginas y dos minutos"

Será la obra más difícil que escriba.

Porque la humildad habrá ganado.

Lo mejor de todo será que podrá ser leído

Como un creativo libro de poesía

Y utilizado como un cuaderno escolar.

Uno podrá tener el libro en manos

Y hacer otras cosas como ver tele

y dormir hasta tarde, o cocinar y pajearse.

El caso es: que cuando te pregunten

-Hey! qué libro estás leyendo?

Tú podrás responder vanidosa-mente

-Leo "137 páginas y dos minutos"

del estúpido e infame yhan koronel.

El poeta de la paranoia

El poeta de la paranoia dijo:

Yo no me creo cuentas de Facebook

Con mi nombre verdadero…

La cia y el fbi podrían estar siguiendo:

Mis pasos de cristal, mi lucha de hidrógeno.

Y no es porque sea perseguido en sí

Sino que: podría estar siendo perseguido.

Y por qué podría estar siendo perseguido?

Porque podría estar siendo perseguido!

Es decir:

Tengo un plan.

Había una vez un ratoncito de Google

que llamó Gato a su universo.

Es decir:

tengo un plan.

Pero nadie debe saber ese plan.

Por eso podría estar siendo perseguido.

Porque los gobiernos del mundo

Son más paranoicos que yo.

Y yo…yo…soy tan inocente =)